Los veranos son muy fríos
Colmados de despedidas
Repletos de fracasos
Torcidos y resecos por la sal
Es que los veranos
A mi me matan
Pero no me matan
Me vuelven ausencia
En presencia
Porque pierdo cada verano
Lo que logre sembrando
Todo un año
Como un caracol es la pena
Que me acompaña
Que lleva de concha
Una pena aún más amarga
Un arrebato de sueños y cordura
Un vaso lleno y otro vacío
La quijada dislocada
Por el último beso
El champagne vinagre
Como el recuerdo
Nuestro aniversario olvidado
Por las cosas que son realmente cosas
Tus cosas
Y yo tendido
Paciente como un enfermo
Espero…
Espero…
Y no pasa nada.
La casa llena de cosas que faltan, tu última fantasía transformada en una pequeña tristeza que se vuelve diminutamente fascinante, como una droga que se te inyecta en las venas, una sensación de vacío y plenitud inquietante te muerde la oreja, se sienta en tu pecho. Las ventanas siguen sucias y es el último mes del verano, los tiempos se vuelven eternos, los grandes pasos quedabas hoy son pequeños y temblorosos y tú estas ahí, sentada como una niña, la casa se vuelve un fantasma, hoy tus manos frías sólo pueden tocar tu propio cuerpo y un recuerdo que inunda la casa con ausencias recorre los pasillos que escondes tras tu frente, el miedo se vuelve un sudor frío y húmedo, los besos que dejaste, tu cuerpo desnudo y solo sobre la cama, la mirada perdida en el techo, afuera los gritos te traen un recuerdo que hoy es un lejano dolor, los labios secos y el alma que te cuelga de un maldito hilo, amanece y tu sigues sin pestañar, es martes y buscas tu falda mas apretada, te miras al espejo, sonríes y te guiñas un ojo…esta noche todo cambiara.
