LA COFRADIA DE LA LUNA LLENA

Sean todos bienvenidos!!

Osaremos presentarnos, por el hecho de sabernos simplemente conocedores de la osadía cotidiana, del sabor del café los lunes por la mañana, del sabor de anoche, de la simple arbitrariedad de creernos simplemente humanos, de la raza humana. Lamentablemente (osadamente lo digo) no tenemos la sabiduría de mi perro, de los lobos, ni de las abejas, somos la tetralogía de lo cotidiano, somos esos que queremos ser, o creemos pretender ser.
Quisiéramos saber escribir, aprender a hablar con las palabras, a transformar días, noches, minutos y segundos de la compleja y simple sonrisa cotidiana, hay...si te pudiera ver a los ojos y leerte estas palabras, estos secretos escondidos en jarrones con forma de letras, esta extraña manera de sentir que hacemos algo.

A pasado tiempo
NO RECUERDO ni mis NOMBRES NI mis APELLIDOS, ni su ROSTRO, ni sus manos, tan solo una corbata y dos zapatos. Para este entonces, (imaginen siempre es presente, sea ayer , hoy o mañana, puede ser cuando tu quieras, pero siempre, siempre será presente…) EL SOL SE habría hecho ya un calor ESPESO Y pesaba MÀS DE LO COMUN, EL VIENTO ES y será el vaso de agua de mi conciencia, es decir un vaso LLENO DE ARENA DEL DESIERTO(YA SECO), al mismo tiempo EL PASTO PARECE ya, UN CIVILIZADO SOLDADO AL VAIVEN DE TUS ZAPATOS ROJOS, YO TE MIRO o creo que te miro A través DE CIENTOS DE KILOMETROS, Y TE MIRO DIRECTO A LOS OJOS, TE SONRIO Y TU NO ME DICES NI UNA PALABRA, A PASADO TIEMPO, … no es novedad, pero hay que decirlo…PERO TE JURO QUE NO PUEDE DETENER ESE AVANCE SOLITARIO Y AMARGO, ese alud de horas…a solas, EL TIEMPO PASA RAPIDO, COMO NUNCA, ALGUNA VEZ PENSE QUE EL TIEMPO A SU PASO DE CARACOL ERA LO PEOR PARA LA VIDA, PERO BUENO EL TIEMPO es decir la vida misma, SE HA ENCARGADO DE DARME OTRA NUEVA LECCION, UN NUEVO DOLOR, ME GASTO LA VIDA DESCUBRIENDO AMARGOS, TRISTEZ SENTIMIENTOS, LUCES APAGADAS, BARES VACIOS y así me paso la vida, las horas, el tiempo coleccionando BOTELLAS VACIAS, hartas de BESOS, LENAS DE RUIDO, no se si es por eso que USO ZAPATOS CAFÉ Y CORBATAS ROJAS, COMO SI FUERAN LA FOTO DEL CHE, TOMO MÀS CAFÉ CADA DIA, ESCRIBO MENOS Y LEO UN POCO MAS, NO ES COMPENSATORIO, UNA COSA QUITA LA OTRA, HOY CADA MANO SE LAVA SOLA, LA RISA AUSENTE, LA SOLEDAD SE HA PROCREADO COMO CONEJO, LA VIRUELA DEL ALMA ME AQUEJA, TENGO FIEBRE DE TANTO pasar FRIO Y LA LUNA LLENA LLEGA PARA TAerME A MIS AMIGOS, A MI MUSA PERDIDA PERO NO OLVIDADA., a pasado tiempo eso ni tu ni yo lo negamos,

A miguel abuelo.

Es otra vez de noche, no me lo esperaba para ser sincero, es que de un tiempo a esta parte no me espero nada, por eso las noches son un inesperado regalo, para empezar de una vez por todas a vivir el día, buen día día, palabras luminosas

Plagio.

Puedo escribir mil putas palabras esta noche, puedo pensar mil miserias de ambulantes, me podría poner a reír en medio del museo, a veces hasta me cago de la risa, y después de todo esto me muero del espanto, no tengo ni una puta palabra para esta noche, no puedo pensar mas que en mi miseria, en mi aturdida conciencia que se cansa de vivir, sobreviviendo sin amor…


Y nuestro barco ha encallado, cuantos puertos dejamos de ver juntos.



Nenes y Nenas Grises.

Y pensar que hay personas que aún duermen con las luces encendidas, atormentados por sus propios actos, esos que esconden entre sus cuatro paredes, y abandonan cada mañana, con la pequeña fe de que al momento en que ya endurecidos por la tarea diaria de humillar a quien pase por en frente de sus ojos, hayan desaparecido, pero vuelven y les tirata la mano en el intimo momento en que se enfrentan a la cerradura de sus pesadillas, y luego de llenarse con un falso valor abren la puerta y sienten como mil puñales atraviesan su cabeza, esos puñales que a diario afilan entres sus entrañas más oscuras, entre su placeres mas culpables…ah! que pena me dan, pobres hombres-niños, criados por otros que no eran sus padres, como se deben sentir ahora que saben que sus padres pagaron por eso y como se sentirán al verse diariamente repitiendo el mismo molde con sus hijos, mintiéndoles con el hecho de que con dinero todo estará bien, pero que pobres son, que ignorantes se ven usando esta terrible verdad, como excusa para ser cada día más mierdas, fuera de sus habitaciones, nunca les dijeron que cargarían con u pequeño infierno por el resto de sus días , como premisa de lo que vendrá.

Razocinio-sentimental

Si de pensar se tratara esta cosa, yo a estas alturas no hubiera llegado, no habría conocido lo que hay mas acá de mis manos, no habría conocido las amargas y cortas distancias que existen entre tus risas y tus lagrimas. No te habría visto girar la cara en el patio del colegio, con el viento moviendo tus cabellos, haciéndome enfurecer de puros celos, no habría sentido el calor que me daban tus helados pies, ni hubiese conocido la magia de tus besos, ni la fuerza de tus puños, no hubiera vivido la amargura de volver a partir, de volver a estar solo después de conocer la dicha de estar vivo…hablando de esto quisiera comentar las pocas ganas que me quedan para seguir el paso de los días, no tengo ganas de estar, no tengo con quien hablar de esto y eso lo deforma, me acosa la pálida, con su canto de sirena y yo me siento, como creo que se deben sentir, los valientes hombres que se insertan en el mar, es por esto y otras cuantas cosas más, que quisiera aprender a pensar, ya no quiero sorprenderme con risas que rebotan en los espejos, ya no quiero sentir ni las locas ganas de sentir a alguien al lado mío, no quiero más vida llena de sentimientos, quiero pasos estructurados, vaivenes de dicha sostenidos en perfectos y complejos logarismos, transformados meticulosamente en formas geométricas, pero de esas que no tienen aristas, de esas que terminan siempre dándome ganas de simplemente aprender a pensar.


Mi Placer Culpable (simplemente tu)

Escudriñando los viejos papeles, a sabiendas de la amarga realidad, me arme de valor y urge hasta encontrar esa carta que bordaste con un hermoso papel celeste o cian, depende del genio con que se mire hoy, y volví a llenarme de vida, como aquel día en que me la regalaste, tratando de encubrir su inalcanzable valor, con frases como “disculpa lo poco, pero no tengo más”…aaah no se quien te habrá convencido de que yo era el cofre para tales tesoros, no se quien jugo para mi parte semejante full de ases, pero de eso me ocupare más tarde, cuando ya no recuerde quien soy y olvide mi amarga boca tu dulce nombre, cuando mi horrible y torpe cuerpo olvide, el calor de tus fríos pies, la blandura de tu abrazo, la belleza y transparencia de tus ojos, cuando al “día” le digamos de una vez por todas, “noche” y gracias a esto no olvidaremos a la “lucidez” a quién nombremos por lo que es, la “amarga tristeza” (para los que entienden con pocas palabras). El sol retiro su abrigo de terciopelo azul, la luna, vestida de noche, cubrió el cielo con su gran vestido de seda azul con pequeños estallidos de elocuente belleza.

Soneto I

Bueno, de bueno nada
De puro malo busco un hada,
De ser hueso y carne me canso.

Puede ser este alud a solas
Para mi es ver pasar las olas,
Y quizás por eso me lanzo.

Ausente ya de todos
Presente ante mis modos
Me aparto hasta de mi sobra

Y aún no ahorro
Aún en las noche lloro
Y así me como tus sobras.

Así me amanso de espanto
Así me embriago con mi llanto
Será que se acercan mis horas.



Soneto y poesía I

Ayer vi noticias
Estaba yo lleno de ausencias
Hablaban de muertes y arrebatos.

Yo no se como ya no me espanto
Al ver como me arrastro
Ya no se como aún canto
Sin beber un solo baso

Lunes

Pensando en pensar, seguiré con esa idea por un tiempo mas, me anime a salir a la calle, me tope de golpe con la realidad mediática, esa que usa corbatas, esa que tiene aros hasta en los ojos, esa que no se cuida, esa que se ve mal, esa que se siente bien por aparentar no estar aquí, esa que se alimenta de pesadillas, donde miraba veía a la agonizante sociedad caminando sobre sus poros, cada parte de este gran cuerpo, ya no quiere saber de la otra, yo no se como haremos para que la maquina siga funcionando, por que no me escuchan, porque no me abrazan cuando me ven llorar por las plazas, la perdida de conciencia es un buen vicio, pero no por eso viviremos inconcientes, no somos tontos, o no?...el silencio otorga, dirá alguien, como soltando un suspiro entre sus amarillos dientes.

Quiero.

Quiero que sepas que aún te recuerdo
Como se recuerdan ciertas cosas
Esas que uno pelea a muerte
Para que no se las lleve
el paso del tiempo
Esas que uno atesora
Por que sabe que son esas
Las cosas que nunca sobran

Quiero que sepas que no eres mi lamento
Por si alguna vez me ves llenándote de quejas
Quiero que sepas que eres mi alimento
Y que me como hasta las sobras

Quiero que sepas que aún soy feliz
Sabiendo que no estas cerca mío
No mereces tanto espanto
No quiero regalarte mi llanto

Quiero que sepas que se
Que no tienes que saber
Que soy conciente de mi inconciencia
Que se que soy para ti
Un ausente

Quiero que sepas que aún me emborracho
Ya no de pena por estar solo
Sino para recordarte
con lujo de detalles

Quiero que sepas
Que no espero nada
Que sepas solamente
Que no quiero Olvidarte.


Gabriela

Entre vasos y botellas
Entre el humo
Y el ruido
Emerges como un ángel
En medio del infierno
Quizás fausto decidió
Dejarlo todo
Por que vio a alguien como tu
En uno de sus tantos viajes
al infierno
Gabriela, te nombran
Las paredes, el humo
Y el ruido
Atrayente hasta de el nombre
Para un pobre poeta
Que sueña con hacer poesía
Sobre tu piel blanca
Como un papel
Como la luna
Cuando se muestra
Una vez por mes
A sabiendas, de la pèrdida
De conciencia que provocas
Me hablas, por un viejo vicio
De no querer callar
Esa dulce boca


ROMONTE….MARZO 2006.-

La cofradia

Santiago querido, tienes noche, humo, luces, eres frío y calido, eres como esos que son de medio filo. Da miedo caminarte, pero uno no se aguanta el encierro y menos el contemplar desde lejos tus calles y tus luces, de ahí a de venir este forma rara y gris de verte, o de ser simplemente Santiago.

Romonte 03/08/2005.-





NO ES MALA LECHE…DIJO ALBERTO.

No es mala leche, es mala racha!, dijo el tío Alberto, soltando una carcajada…golpeándose religiosamente su sacramental rodilla, acto reflejo en él después de una carcajada, de esas que te dan ganas de dar beso, así recuerdo cuando entre por primera vez en la casa, y mi mama estaba contenta pero cansada, y mi papa se sentía orgulloso como si me hubiese parido el, no recuerdo a mis hermanas, pero debieron de estar ahí también, pero Alberto no se me borra de la cabeza, como olvidar sus ojos, cuando me vio entrar, si hasta se sintió avergonzado de si mismo…era dulce Alberto, era de esas personas que ríen siempre, de esos que lloran y les afloran las margaritas al tiro y su mano grande golpeando su rodilla, lo recuerdo rojo entre el humo de los cigarros y moviendo sus mano gesticulando letras en el aire, pintando estrellitas en el cielo, y te miraba entre esa sonrisita y esos lentes cuadrados y grandes que lo hacían lucir un aire de pícaro, era tierno Alberto y su risa aun re_rie en las paredes de mi casa, recuerdo su risa, su mano, su rodilla, su pecho chocando contra el suelo, recuerdo el techo y las sombras de la casa crecían y se achicaban sobre mi cabeza, entre el ruido del silencio, recuerdo al tío Alberto volviéndose mariposa, se sintió un olor a jazmín, de esos que están a la entrada de la casa, nunca nadie hablo de Alberto…quizás solo yo lo recuerdo.

Romonte Noviembre 2005.-


Fuera de Juego:

Y que más?...de ser por mí, pediría un poco mas de ti, pero bueno, como hoy quiero ser gentil, me detendré a hablar de ti, aún cuando no estés, aprovechando la instancia en que aún tu sonrisa no se fuga por la ventana, cuando todavía nuestras sombras siguen dibujadas en las sábanas, esas que no he vuelto a usar,…..pensando en eso, me duele un poco el cuello,( debe ser por falta de ti), no creo que tenga que ver con esto de no dormir por semanas, no, eso es circunstancial, eso puede ser resultado de la mala postura en el sillón, pero, bueno, retomando, estoy hablando de ti, aun cuando no estés, o no estuviste nunca…porque no dejé que estuvieras…quizá por capricho de artista…o de condenado a muerte, en fin….que le vamos a hacer…total…tras la paletada…….nadie dijo nada…nadie dijo nada…
Un silencio rotundo........…cómplice…...respetuoso….y yo…acomodándome en el sillón…para hacer mas plácido este dolor..este placer….como si en el sillón estuvieras tu.…desnuda ante mi verdad…mi precaria verdad…inventada hoy…y aplastada por el mañana, mañana de oficinas…....de negociar…de vender…de venderme……o simplemente de comprar a quien se ofrece inocentemente……aun cuando tú y yo sabemos que de inocentes sólo nos quedara el recuerdo mutuo…(ese de tú y yo, no el otro, este presente que no queremos recordar).....pero bueno, volviendo a retomar, (tomo y retomo......y la copa se agita en su danza macabra)... estoy hablando de mí..pero sin ti…..un silencio tenebroso y frío se presenta al escribir esto..... para empezar a confesar debo decir que estoy cansado, triste y un poco malhumorado,…no,…. si no es por ti.. (le digo a la sombra que atraviesa el pasillo oscuro hacia la cocina), quizá por deambular , me siento un poco perdido,.. si me escuchas por esas casualidades de la muerte.....grita......que me siento desorientado, sólo y sucio.....aún cuando pienso en todas tus limpiezas.....sobre todo cuando caigo en la cuenta de que realmente no estás, y así me pierdo por caminos ya recorridos de memoria, por esos caminos dulces que se formaron con nuestros pasos, ahora agónicos....famélicos.....cenicientos,(de..cenizas)......pero…disculpa……me olvidaba que estaba hablando de tí……¿qué estaba diciendo?.....que fuiste lo que presumidamente me inventé o esperé de ti……con ese infantil afán perfeccionista de creer que las cosas, las personas, los sueños deben ser como creo que debieran ser…..olvidándome que los sueños….como dijo alguien: “los sueños solo sueños son”……..y ahora, tras la paletada,.......nadie dijo nada.........................…nadie dijo nada……..
“ayudándolo a sentir”…….cuando no quiero que nadie sienta lo que siento…egoístamente …sumergido en el placer de saber que este trago amargo me lo bebo sólo…que no le convido a nadie…….no quiero invitar a nadie……menos a ti…ni al aroma de mis sabanas….ni a la luz de nuestras velas…ni a la música invasora….ni a esos elementos de mi cuarto…con pasillos oscuros…ni este teclado que cobra vida propia…ni al lápiz….la flor…el plato con sobras…..claro….todos tienen vida propia…como para complicarme un poco más la existencia…vajilla sin lavar.......…amontonada….ropa arrugada…..y tú,….siempre presente…implacablemente presente……como ángel de la guarda….¿o lucifer…?......como sombra que atraviesa el pasillo…de mi mente…de mi alma…..de mi dolor……..

De angustias, de pesares, de tragos amargos, me dicen que se construye la vida, el presente...... y Calamaro no deja de sonar en mis orejas, limpias, pero sucias de ruidos, de
martilleos de polvo, de ausencia de tus palabras, cómo pedir perdón , cuando siento que he vivido, ahora pienso en Neruda.. sí, en ese gordito alegre y triste, ese holgazán de ritos, ese cansado de besos, ese agobiado de aplausos que retumban en su tumba, a veces, por simpleza , me detengo ante tus ojos, para que me miren, para que me desafíen por un instante, y sigo mi camino lleno de vacíos incompletos, por causa de esas incongruencias.... me creo satisfecho..de qué? No se, pero bueno, aún soy sol, quizá no como el regalo de sol para el niño que atrapa mariposas mágicas que revolotean en primavera …...o soy luna, esa que aflora antes del crepúsculo…en ese delicioso coito entre el día y la noche…más que sol, más que luna, hoy.... soy bruma y resaca, y a pesar de todo esto, de tus labios lejos, de mi culpa espontánea, por ser simplemente lo que logro ser, me siento lastimosamente bien, y sería capaz de cagarme en la hostia, en el relicario de un cualquiera, de un simple ser como lo es el padre Hurtado, que de padre, murió virgen de besos de mujeres y se sintió ahogado de caricias cel(b)estiales, serán tales?.., pero bueno, no quiero humillar a nadie, simplemente quería decir algo, algo que tuviera la fuerza de tu nombre en mi garganta, y siempre recaigo en ti, casi como variaciones sobre un mismo tema….
Y me siento un poco oscuro en esta melodía invasora,
como el más maldito y negro cuervo de Edgar Allan Poe, ese rechazado por todos, .....los envidiosos……y amado por todos…..los inocentes…los que aún no han perdido la virtud…..como quizá el Padre Hurtado…..o tú….o seguramente tú…..y no quiero ser Neruda…ni Poe…ni Hurtado……..a lo mejor…quizás ser solo tú….para obligarte a mí de por vida…para condenarte a mí…….amarrarte……como el anciano se ata a su infancia….o como el pájaro a su jaula implacable, a los sueños fallidos…….al intento inútil de retenerte…..

Quizá fue la infancia, infectada por ausencias, saboteada por fantasmas bellos, pero imaginarios, quizá estas manos grandes sean causa de mis ganas de aferrarme a algo imaginario.....
¿por qué?...para los niños, el presente es la imaginación del futuro, no existe el pasado ni el presente,
Como me obligaron a ser en un instante que no estaba hecho para mi, porque me obligaron a jugar con gente que nunca me quiso ver, aún a pesar de mi tristeza, aumentando sus alegrías, mi pena parecía viento ajeno. Hojas secas en primavera, como ojos secos con ganas de llorar, como pasillo de escuela, como tu sonrisa inocente, ausente de mi, pero que presumidamente guardé como si fuera yo el dueño de tu mirada, que golpe me llevé…¡¡¡¡, como me sangraron los labios, después del golpe...!!!!... y aún me río, no sé llorar por ti, podría llorar por cualquier cosa, hasta por mi, pero nunca aprendí a llorar por lo que me hace feliz, aun cuando no hayas llegado todavía, como cuando el viento, la noche y el sol, hacen caer al ángel torpe del amor, torpe, bruto….hasta primario…..verdugo y victimario…victimario de mí…? de mí?...que estoy muerto…..un muerto en vacaciones……libando la última gota del mosto, un poco disfrutando esta lenta agonía…..revolcándome en mis culpas inventadas egoístamente, para mí……para que nadie me lea….ni me analice dialéctica ni literariamente…....para que los demás no pierdan su tiempo rápido…..
Para qué…? ......para darles en el gusto de encontrarse con un nuevo loco demodé…?...
No vale la pena…..nada vale la pena….esta vale por si misma…para sacudirme…zamarrearme…..arrastrarme al fondo… Al más dulce y profundo fango, de agua, tierra y hojas...de silencios o besos eternamente cortos,.....caricias incompletas.....gemidos en suspensión....
es sólo un sueño de trasnochado….un sueño de trasnochado……