Leyenda

Sucede que me canso de ser hombre y de ser hembra, ya me estoy hastiando. Soy el único entre mis iguales, soy la especie caminante y parlante que se asemeja al creador, soy el ultimo borrador... ¡y soy un poco mas!...Soy el demonio de mi fe, soy el amante de mi amor, soy el que dejo de escribir y como un niño perdido volví. Me entrego preocupado en simpatizar con el papel y aquí estoy, igual que antes, un par de años después esperando llover, esperando ser, morir y revivir al instante, sin descanso, sin contemplaciones, no quiero llorar ni reír de mí, solo quiero ser...
Un destello de luz rompe la plana iluminación, como un espejo que rebota su reflejo al infinito, en un mundo que era azul y verde, que hoy es gris...Pero yo nací aquí; “¡A caminar sobre el cemento mierda!” dice mi destino, irónico en esencia, llora cuando yo me rió.
Quizás, yo soy el fin de la leyenda pero me hubiera gustado ser la tinta indeleble de la historia, que no se escribe en papel, si no que se graba como un tatuaje en la tierra, en mi senda gastada, donde difícilmente deja de pisar mi pie derecho el destino del izquierdo. Y no soy más que esto, Pero lo soy todo, tengo los traumas del no traumado, Tengo carencia de nada simplemente tengo lo que tengo, y lo que no, se refugia en algún rincón de mi alma, pero sé que por una ventana me mira y se ve a ella misma, tropezando, corriendo, cayendo, levitando, sintiendo... por saber sentir.
Y aquí estoy luchando, entre ser hombre o ser dinero, entre ser riqueza o ser delicia, luchando contra mi propio ejercito que pide su remuneración impaga, pero no me queda ni un centavo de alma, y así se me margina, se me maldice, se me mal hace y así me hago revolucionario, así nace mi revolución, la revolución del silencio.

No sobran las palabras...

Si por alguna fatídica casualidad mi mirada se pierde en el infinito rehusando mirar tu sonrisa o el brote amargo de una lagrima, no dudes de mí, ni de ti, ni de nosotros simplemente es mi mirada terrible, la más oscura la que vierto al infinito la que arranco de nosotros, son mis terribles momentos y son parte de la fatídica realidad pero cuando el infinito se hace pequeño y en mi vuelve la calma descubrir tu sonrisa es nacer de nuevo tu sonrisa siempre me permite ser el primero en ver el sol y el ultimo en ver la luna vestirse y guardarse en su calabozo de agua salada.

II

Te juro que pensaba decir algo en ese momento en que me gritabas pidiendo de mi una palabra, una mueca que te permitiera saber que te estaba escuchando pero tu no me escuchabas, de mis ojos brotaban palabras, de mis manos poemas, de mis lagrimas disculpas, de mi torpe abrazo el amor eterno, de mi infantil beso mi sabiduría más pura y de mi torpe cuerpo el cofre de tus recuerdos.

Pudiera ser o podria ser...que se yo...

Podría hacer algo, podría quizás perder la cabeza en este juego o más aún quizás me llene de cordura en este onírico infierno, recuerdo haber leído el blog de un tipo que pretendía ser un dios en medio de su infierno, a sabiendas de la presencia de aquel ángel que parece ser dios y que según yo son lo mismo, como dice Cabral “Dios y el Diablo son lo mismo, solamente que dios se cambia el nombre cuando tiene que hacer algo malo”, no se si será la falta de comida o el exceso de alcohol, lo mas probable es que no sea nada, simplemente un segundo frente a un computador queriendo decir algo, normalmente todo lo contrario de lo que se entiende, quizás eran mis zapatos tan negros, o mi mirada curda la que provoco este momento, quizás mi camisa pintada a mano fue el clik, o una especie de on, que apago todo, quizás fue eso lo que hizo que se quemara la luz del baño, que se terminara el ron y los cigarros, en estos momentos la ventana aparece como un gran monitor que me muestra lo ajeno, lo independiente, lo que a ratos hasta envidio, envidio simplemente por que creo merecer también, tener un ángel que me acompañe, bueno seguiré bebiendo para seguir esperando mi momento, para extender mi angustia, para remarcar que ya me olvidaste que ya soy ajeno hasta de tus pensamientos, que mis juicios ya no hacen sombra sobre tus prejuicios, fue con esta sensación que salí a calle, con la fuerza de comerme al mundo entero o por lo menos lo que queda del mundo un día de semana a las 3 de la mañana, camino por calles vacías, por estas calles que son el pan de las noticias, estas calles que están llenas de muerte, de robos, de trampas y suicidas, me imagino que así se debe sentir o así debe ser esa imagen o esa idea bipolar que sostiene grandes iglesias, que mantiene enormes y estupidas guerras por los siglos de los siglos, si hasta me dan ganas de decir amen seguidito de esas seis palabras, no es casual que sean seis y me largo a reír solo en medio de la calle

Manifiesto

No me detendré ante el ojo ajeno y mediocre, de los suspiros cansados, de las sonrisas con malicia, no volveré a reír con noches asesinas, he de preferir el viento cortante y frió de la noche solitaria y curda, al estrecho espacio de tu abrazo, ese espacio que me hace creer que soy único, que soy grande, no caeré de nuevo con semblantes melódicos y tristes, desde hoy no aceptare palabrería barata de oficinas, ni miradas de envidia por lo nada que tengo, no he de permitir sacrificios autocomplacientes, prohibiré los clavos en las manos y en las puertas pondré domingos azules, lunes verdes y manos con cuerpos y llenos de risas. No tengo ni letras, ni palabras para hablar de esto, no me comprometo a ser mejor, por que me muero de miedo de no serlo.

Viernes 3 AM

En el verde prado de mi mente,me oculto tras un árbol, me despierto con un ruido, era mi propio canto. Las luces de la mañana rebotan en mi cara, camino por las grises calles vacías por el agua, te imagino caminando bajo el agua que nos une, estamos a una gran distancia. Nos detenemos a una cuadra de vernos las caras, damos media vuelta y emprendemos el regreso a casa...

Cuento del mal amor.

Juan no sabía cuantas margaritas podría sacar de aquel jardín de besos que con paciencia y esmero creo para ella en el patio trasero de su imaginación, Adelaida no sabía que flor merecía ser cortada...ambos eran vecinos y como tales se miraban, se amaban y se odiaban, uno por matar flores el otro por no apreciar el mejor ramo de la tarde que podía su cuerpo cargar, y así se acercan y se alejan y así ella llora por las noches por que el no la invita a su jardín y así el llora por que ella no aprecia cuando el le lleva todo su jardín a las puertas de su casa, incoherencias de la vida dirán algunos poetas culturales, pero yo digo que no es más que el triste desprecio cotidiano, ese que te hace cree que eres lo mejor para el otro y hace del otro lo por para ti o viceversa es triste no entender el pasado ni el presente y para que hablar de nuestro futuro y sabes que seré yo el que se preocupe de tu entierro y yo muero en paz sabiendo de tu preocupación y me encanta ver como mi fantasma te hace reír debajo del parrón, y aún a pesar de estar muerto sueño con tenerte en mis brazos y me llevan a juicio aquí entre los muertos por desear a los vivos y mi sentencia no podía ser más dulce…a 35 años más de vivo me sentenciaron cuando te encontré a mis 34 años, tú ya no me recordabas y tenías tu pequeño cuarto llenos de margaritas secas en floreros sin agua....

Reir por reir...

La verdad no sé muy bien como empezar, los hechos se fueron dando de una manera extraña. Quizás los que conocíamos la historia esperábamos un final más extraordinario; Si es que esperábamos un final. A lo mejor fue demasiado simple y por eso asombroso, al paso de los años, era como estar leyendo un cuento de Cortazar, con sutiles pizcas de realismo mágico, a veces era agotador estar riendo por reír simplemente. Bueno, a pesar de todo, todo estaba pasando, nosotros no éramos más que simples espectadores, de este cuento vivo. Cuando ella abrió la puerta y la casa estaba llena, esos segundos de silencio fueron como una sombra del silencio que venía, recuerdo que fuiste tú el primero en saludarla; un fuerte apretón de manos, me llamo la atención ese acto poco cariñoso hacia ella, quizás si te hubiese conocido mejor de lo que yo creía, hubiera visto ese velo de sutil matanza que se venía como lluvia de verano, que nos deja a todos mojados sin previo aviso, pero hay quienes la agradecen y se duermen en su tibieza, quizás era eso lo que te pasaba, la búsqueda incesante de sentir algo tibio que te empapa, como una ducha en pleno invierno, como la amnesia de los labios, como la dureza del abrazo que se hace torpe con los años, como el insomnio que te acompaña cuando ya no queda nada. Bueno y a pesar de todo esto aún seguíamos ahí, esperando el momento en que pasara algo, nunca pensé que tendría que ver conmigo, toda esta matanza en mi contra, desde el principio me sentí espectador y cuando sentí el primer metal en mi espalda... todo pasó lentamente por mi cabeza, las sonrisas que sentía a mis espaldas eran todas reconocibles a mi oído agudizado por el dolor. Empecé a recordar momentos que no recordaba, tu mano rozando la de ella, tu mirada buscando sus ojos, sus ojos abiertos en cada beso, mirando el infinito en tu mirada...eran momentos sin importancia, hasta me dio algo de risa recordar eso en estos momentos, en el que ya no sentía cuando entraban y salían los metales de mi cuerpo. Creo que una de las cosas malas que trae la confianza es que al final uno aparece como un idiota, pero así me sentía mientras veía sus pequeños pies y el metal de su mano atravesaba mi cara...

Un viejo vicio.

Hoy he vuelto a tomar el lápiz por ti, como no decir al principio de todo que te amo, como no decir que me duele el alma entera con solo nombrarte, como no volver a caer en este viejo vicio de recordarte, hoy como antes te nombro en mis papeles más míos, por causa de este viejo vicio de no dejar de amarte.

Aún Siento...

Bienvenida.

Hay que simplificar lo simple, hay que amanecerse de pura vida, hay que imaginarse lo querido, hay que sangrar la sangre, hay que apretar las manos, hay que parar los relojes, porque hoy es tu simple sonrisa, la que le abre la ventana a la mañana, porque mi sueño me toca la frente helada por el sudor, como la sangre misma para a la herida, porque hoy tus manos me apretan más fuerte que nunca y el tiempo no es más que un recuerdo, que se mezcla con las sabanas mojadas del vino de tu cuerpo, del néctar de tu herida, porque simplemente hoy somos nosotros.

No te vayas.

No te vayas mujer, no me olvides sin recuerdos, no me extrañes cuando estoy contigo, no llores por mis noches, no lamentes lo no sido, no me odies por borracho, ámame simplemente por ser hombre, por se no mas que un montos de prejuicios ante tus juicios mas justos, ante tu llanto que es diluvio. Mujer, no tengo ni siquiera mis respuestas, no me seco ni mis lagrimas, no me hablo como si fuera un amigo, no me quiero ni me aguanto, pero contigo aprendí a querer estar vivo, para simplemente vivirte.

Noche Curda

Explicación.

La conciencia ebria es la mirada mas transparente ante los ojos de dios ese dios que hizo de su sangre el néctar de las piedras del desierto y nosotros libres de cualquier pecado ya nos hemos hecho piedra somos los no deseados habitantes, la gente teme pisarnos con sus pies desnudos cuando nosotros ya somos la desnudez mas pura, esa que no conoce mas ropa que el sol y la lluvia.

Sucesos.

De un pálido amarillo me convertí en un oscuro pajarillo, con ojos color salmón y alas del olvido, con garras de acero rompía todo lo que tocaba, por ausencia de besos aprendí a comer pan, por falta de recuerdos, empecé a extrañar lo que soñaba, con la sangre aún caliente en mi cuerpo, la gente ya no me miraba, mis amigos me olvidaban y el alcohol ya no me embriagaba...el pincel aparecía como un enemigo implacable ante mi tela desnuda, en esos momentos las manos de mi olvido me apretaron los hombros, como para explicar que ya habías ido.

Cosas que pasan

Recuerdo.

A lo mejor es culpa de los bares, esto de extrañar gente, este deseo inútil de querer tener un perro o mas plata para seguir tomando, a lo mejor es el olor del cigarro mezclado con alcohol el que te recuerda, el que te hace memorable, ese que te recuerda como un lejano recuerdo, ese que llama por las noches y cuelga, ese que te ama y que te odia, ese que piensa en ti justo cuando no estas, ese que te llama y llora, por el eco de su pregunta, ese recuerdo que tiene tu nombre y tu olor, ese que te mata por las noches para poder dormir, ese que no te olvida, ese que no te espera.

Hombre.

Que hace un hombre cuando un vaso le gana en precio, cuando nunca le importo el dinero, ni la manos con uñas limadas, si su conciencia se hace conciente con su tristeza, con la autocomplacencia. Que hace un hombre cuando siente que rezarle a dios es como rezarse a si mismo, y anda con el autoestima baja.

Dulces Damas.

Mujer bellas, mujeres lindas, mujeres amables, mujeres entrañables, mujeres diosas, mujeres diablas, mujeres…Mujeres arrogantes, mujeres entregables, mujeres amargas, mujeres extrañas, mujeres hombres y hombres mujeres, mujeres niños, mujeres madres, mujeres dios y mujeres yo…Yo te amo mujer de mi pasado, semilla de mi presente, mujer suelo, mujer agua, mujer río, mujer mar, mujer amor.

Te vi

Ayer te vi, caminabas mirando el suelo, como si buscaras algo quizás un recuerdo que se fue rodando, yo estaba frente a ti divididos por un mar de gente, yo también miraba el suelo pero yo quería perder algo, quería botar un recuerdo que se fuera rodando, el vaso roto en mi mano, mancho la calle con un llanto, ayer te vi, venias como queriendo olvidar algo, quizás querías que algo se fuera volando, mientras yo me perdía entre tus pragmatismos y mis sueños rotos, mientras yo sigo aquí bebiendo como un loco…

Deseos vacios

Deseos vacíos.

Manos toscas,
manos ásperas
queriendo tocar
tu suave piel.
Labios simples,
labios sin cuidar
queriendo besar
tus bellos labios.
Cuerpo duro,
cuerpo partido,
cuerpo enfermo
queriendo unirlo
al tuyo.
Mirada vacía,
ojos perdidos
queriendo llenarlos
con los tuyos.
Alma hueca,
alma vacía
después que te has ido...

Poema

Debe ser esta escasez o seca_sed
De ideas, y humedad de vacíos
La que me golpea en la entre ceja
Y me hacer perder la conciencia
Mezclada con paciencia
Que de ciencia no tiene mucho.
O La cobardía del diario vivir
Y el afán de caminar y caminar
Y el vicio de beber…
Ya no sé dónde mirar
Ni a que oído susurrar
El tiempo pasa cada vez más rápido
Y mis pasos se retardan para alcanzar a la muerte
Que se burla arrastrando cuerpos
Llenos de vida y tapados de besos
Y me deja a mí, persiguiendo vivos
Entre manos de madres austeras
Y padres ebrios y niños alimentándose con sus propias uñas
¡Como puedo pensar en escribir algo ¡!!!
Como hacer, de mí, sustantivo,
Un solo verbo, que sea el más bello verso.

Ausencia

Como una gota de roció tu recuerdo cae en mi memoria, impregnando así mi cabeza de tus manos y tu cuerpo, y siento un vacío satisfecho de si mismo, es decir una abundancia de ausencia que de tanto se materializa en algo como si fueras tu, como la sombra que dejaste impregnada en la pared, invisible ante la escasez de muchas cosas, transparente para aquel que esta recién empezando a sentir, pero yo ya vividor de ausencias te veo y beso tus manos que se pierden en esa pared que te atrapa y tu me gritas para rescatar de ti lo único que me dejaste, y así pasan los días, y sin darme cuenta pasa el tiempo como agua por mis dedos y ya no soy mas que polvo en una caja recordando paredes llenas de ti, y por fin después de años me siento realmente vivo.

Bla-Bla-Bla

“Puede ser angustia o simplemente miedo, sea lo que sea ya no quiero seguir respirando este sudor amargo y helado, solo quiero estar colgando como un péndulo de la soga de mi alegría”

de deber vivo bebiendo, por saber me siento perdido, de tanto soñar he dejado de dormir, de cuando en cuando acecho besos, de tanto en tanto hago el amor con mi espejo, a veces me cuento secretos al oído de esos secretos que tu me guardas, en noches de luna llena camino lleno de sombras, en días de lluvia camino para sentirme vivo y limpio, día a día me encuentro pegado al techo, y beso las arañas que atrapan en sus redes el eco de tus besos, diariamente desayuno con mi gato, uso zapatos negros, y amarillos, corbatas con nudos que son amarras, a veces como hoy vivo del lamento, y en otros días no me acuerdo, quizás el paraíso este perdido en el suelo y yo pegado mirando el cielo.

Dos más...por favor

Reconciliación etílica.

Quizás por simple flojera no hago nada o por la simple simpleza de ser ausentemente frió osea quieto, osea desierto quizás por sed aún me emborracho, o por la natural alegría dulce que nace a cada sorbo de amarga tristeza que se disfruta en aquellos momentos en que uno no quiere saber ni de uno mismo quizás, por que quizás no quiero decir nada no escribo hace días o por falta de lápiz parezco el juglar de mis pensamientos, declamando al aire en esa plaza vacía que se llama cuerpo en donde no hay palomas, ni niños jugando, ni pasto, ni árboles verdes si no pinceles, colores y telas vacías, en donde mis palabras son las manos del pobre poeta-pintor que trata de decir lo que siente, como cuanto te amo o como duele este cuerpo gastado y sin garantía…”A caballo regalado no se le miran los dientes”…Diría alguien como mi madre…pero bueno, nunca he sido muy bueno y no es tiempo de empezar más bien voy a tratar de terminar este absurdo poema, antes de terminar mi amigable botella, que es como una dama dulce y alegre, pero violentamente muda y fría, que te obliga a beberla toda para poder escuchar sus palabras, sus quejas, sus amores, cuando suelta su alma y se entrega a las manos del poeta es virginalmente impalpable y melódica…Es absurdo pensar en esto, si no las conociera como las conozco y como se que todas se ven iguales, pero ciertamente son todas distintas, tendría que escribir este absurdo poema mil veces y terminar mil veces distinto, Para recordar lo irrecordable, eso que solo ella guarda adentro y que aparece como señal de ayuda, en las orillas de tu playa.



Días y Quejas

Bueno, aún no pasa nada, llevo días pensando y aún no pasa nada…seré yo señor…seré yo…
ya ni risa causa la absurda basura que brota de mis labios la impalpable valentía ante la vida que como siempre, más irónica que yo, sabe como humillarme y dejarme perplejo ante lo cotidiano y furioso ante los hechos que pasan y no puedo detener, por que ella me dijo que no podía y ahí llego mi alegría, y ahí quedo mi risa y mis fantasías, ahí quedaron a los pies de todos pero como todos no son ni uno, no la vieron prefirieron reír de mi antes que escucharme, antes de quererme o simplemente no vieron ese atractivo que ellos buscan, esa basura mediocre que se siente antes de las 12 en pleno centro de santiago, y la furia que brota después del almuerzo, ni las lagrimas con rimel que votan las secretarias en el anonimato de sus casas, ni las manos partidas de las dueñas de casa, ni mi pena por estar lejos de todos ellos. Me da la risa curda cuando pienso en esto y se que mi pensamiento no existe para nadie, y tú no existes, eres solo fantasía perdida en mi, buscando la salida, queriendo romper las cadenas, atomizando los eslabones que te atrapan, que te mantienen cerca de mío.

Del mar o de las olas

Del mar o de las olas, como del viento y el sol, mi cuerpo ajeno a los sentidos des-cotidianos, se aleja para alcanzar tu luz, dejare banderitas de colores dentro de botellas transparentes, como señal de ayuda y de ausencia, y cada tres pasos dibujare letras en las piedras para pedir perdón por mi, ya que el otro que se adueño de mi cuerpo, envanecido y terco, paso a llevar tus flores amarillas al asomarse a tu ventana, daré las gracias y me perderé en las noches, usare como bastón las barras de los bares, dejare de usar zapatos y cobartas, a quien me mire a la cara le pediré disculpas, por ser desperdiciable, de aire, de roces, de lagrimas, de metros cuadrados, de asientos de micros, de monedas de a cien, de libros a medio terminar, de comidas, de camisas, de letras mal rimadas, dibujare en las puertas de las casas flores de colores, para que se sepa que por cada una, mil flores debieron de morir, llorare de 4 a 5 de la mañana, que es la hora de mas bajo trajín, no volveré a dormir en camas, mientras no tengan todos su colchón, caminare de espaldas al sol, soñare ser revolución, en tu pecho, en tus sueños y en tu mentón dibujare sonrisas de niños que antes de ser polvo, fueron lagrimas.

Vista

La Espera.

Estoy de pie aún, esperando que vengas por mi, llevo años esperándote, quizás desearte sea el mayor de mis pecados, por sobre todos los excesos que se adelantan a tu paso, quizás cuando me tengas en frente tendrás la infinita decencia de invitarme un trago, mira que tengo aún preguntas que no he podido resolver…Como quien es esta dama que no se deja ver, pero que con su inmenso vestido azul inunda todos los rincones de mi casa, de mi alma, y que me sigue como una sombra negra, y obliga a mi pie izquierdo a entrar en interminables discusiones con mi pie derecho, dejándome inmóvil en medio de mi miseria..

Desde mi Ventana.

Desde mi ventana veo como la ciudad se levanta y se cae, veo a las palomas que me recuerdan lo humano, veo salir a los murciélagos después de dormir el día, veo la miseria de los vecinos, las caras largas, veo montañas, nubes, sol, estrellas y a veces veo a la luna, pero por mas que me empino y siento como mi cuerpo esta casi a un paso mas allá de la ventana, no logro verte y es cuando me pregunto de que me sirve esta ventana.

Revisión de Pertenencias.

Están todos aquí!! Estamos todos aquí!! Los tiritones del medio día, el dolor de cabeza, el frió, la sed, el gato loco, las colillas, los hielos, las botellas vacías, los zapatos, el ajedrez que ya se cansa de jugar solo, los pelos del gato loco, mis torpes manos, mi vacio abrazo, mis lagrimas, mi pobre barba, los pinceles mirando al techo, los cuadros terminados y los que no puedo terminar…que más puedo pedir, ahora solo faltan las ganas de vivir…!!

Gente como tú, si como tú.

A veces nos hacemos rodear de gente, que de cierta manera nos hacen sentir que somos gente,(quizás es por eso que no me siento gente, pero bueno a lo que iba) a veces nos dejamos tocar, regalamos risas y miradas a cualquier gente, salimos a caminar en medio de la gente, de nuestra gente, que es distinta a la otra gente, a veces bebemos del mismo vaso, usamos la misma cama, el mismo baño, comemos en la misma mesa, con esa gente que nos hace sentir que somos gente y que no estamos solos, que formamos parte de la gente, luego cuando nos despedimos de la gente, es decir de nuestra gente, les besamos las mejillas, esta es una señal de aprecio, que nació del lenguaje de la gente y cuando cerramos la puerta dejamos a la gente, y volvemos a ser nosotros solos y no tenemos quien nos mire, quien nos hable, quien nos haga sentir que somos gente, lloramos en silencio por la ausencia de gente.

5 Minutos (Ejemplo de Relatividad)

Estos debieron ser los 5 minutos mas importantes de mi día, los que recordare la próxima semana, el próximo mes, los 5 minutos que no olvidare, esos que me harán llorar por horas, cuando desde mi ventana se multipliquen por trece, las lunas llenas del mes de abril, estos son esos 5 minutos que ayudan a uno a comprender, que la vida esta hecha de pequeños detalles, estos 5 minutos son los me hacen titubear entre tus suaves mejillas o tus calidos labios que son de un pálido color, estos 5 minutos son los que me harán arrepentir toda una vida, el no haber sido capaz de amarte como te lo debes merecer, estos 5 minutos son los que me muestran que no tengo nada que dar, estos 5 minutos me llenaran de dicha, de risas, de lagrimas, de ausencia y de ti.

Fantasmas...(Madrugada de Agosto)

No se que será, serán tus ojos, tu pelo, tus zapatos llenos de mostacillas de colores, será tu hablar tranquilo, serán tus manos o tu cuello, será tu abrazo, serán tus cejas casi invisibles, será tu frente, será que me enamore de alguna manera rara, será que me da miedo, será que es demasiado tarde, será que ya no vienes, será el sabor amargo que tomaron los tallarines será el duro hollejo de los porotos, será el te que ya no se endulza ni con miel, será tu sombra encerrada en estas cuatros paredes, será la lagrima que me acompaña al entrar a la cocina, será lo extraño de tu nombre cuando suena en mi pobre boca, será tu olor que se adueña de mi sentido, será que quisiera verte aquí todos los días, será que eres una mujer del mundo, será la envidia que siento por tus amigos, será que me dan ganas de ser mejor, será que daría la vida por velar tus sueños, será que me gustaría verte riendo entre mis brazos, será que me gustas, será que vives cinco pisos mas abajo y por mas que me doy vueltas no apareces, será tu mano en mi pelo, será que me arrepiento de no decir que te amo cuando te subías al ascensor, será que hasta el gato pregunta por ti y yo me siento como un imbecil al sentir que pierdo lo que nunca he tenido.

Cuento

Cucharita de Plata

La única cucharita de plata de la casa era agitada con clara vehemencia por mi abuela, era el momento justo para ocuparse en algo, sea lo que sea; recuerdo que mi madre tomaba su sombrero de paja y decía: “que lindo día para jardinear”, y se encerraba en la pieza. Mi hermana mayor recogía la loza después del desayuno, y se perdía detrás de la cortina en la cocina, y la voz de mi abuela era tapada por el ruido del agua golpeando las sartenes y los platos.
Era el momento justo en que una mano arrugada y cálida me tiraba los cabellos con una fuerza de tiempo ya gastado. Sin mucha resistencia salía con la abuela al patio y ella hablaba de su desdicha, que la seguía como niño inconsciente por el campo de su pasado. –Como me sigues tú hoy, tu padre me siguió ayer-. Era para mi un poco despreciable semejante comparación, sabiendo muy poco de mi padre, unos dicen que era un buen hombre, y otros, sobretodo en casa, preferían no hablar de semejante ser humano.
Creo que escuchar a la abuela sentada en el jardín con la cuchara de plata apretada en la mano, como el último recuerdo palpable de su vida, con la mirada perdida en el horizonte y su voz gastada y enredada en el tiempo, hacían de ella un ser casi único. En todo sentido, todo lo que ella había escogido en esta vida: sus amigos, sus amantes (por que hay que dejar claro que la abuela no se casó nunca, pero se separó varias veces); sus cucharas de plata y hasta su hijo, ya no estaban. Sólo eran recuerdo de algo que su mente transformaba en historias sin finales ni comienzos, donde los personajes eran personas extrañas para todos, donde mi padre se confundía con sus amantes y tenía la personalidad de un niño, el cual sentía ser yo. Me gustaba cuando hablaba de él como si fuera yo, me gustaba cuando me enredaba en personalidades extremas, como su último amante, don Policarpo Sánchez, un hombre grande de campo que tenía un caballo loco, negro con blanco. Dicen que tenía al diablo adentro, pero yo creo que el único diablo que tenía era mi abuela, que lo golpeaba cada vez que llegaba borracho y con ganas de sentirse cerca de ella. Pero ella se hacía la difícil, siempre decía que había que hacerse respetar. Cada vez que decía esto, me miraba fijamente a los ojos y dejaba pasar algunos minutos para seguir hablando...
Recuerdo el campo verde y un sol de septiembre calentando las cabezas y la tierra. El murmullo de su voz dejó de resonarme en los oídos... Con el paso del tiempo no recuerdo su cara ni su color de ojos, ni me acuerdo de la historia que me contaba ese día, esa historia que, como muchas otras, no pedí escuchar pero me entregaba con diversión infantil a su lengua de lápiz, esperando aquel final nunca dicho. Eso era algo usual en ella, pero de aquella última historia me queda el recuerdo de la cucharita de plata chocando contra el piso de la casa, como el final de un libro viejo, ese sonido inscribible, pero que en la lengua de la abuela era sol, agua y viento.
La cucharita de plata ahora revuelve el té de mi mesa. No sé si ella soltó a la abuela, o si fue viceversa. Pero extraño algo de aquellos tiempos, quizá sea el sentirse parte de algo, del hogar, ser los oídos de los que tienen boca para hablar y cucharitas de plata para apretar la vida que se va.

Un poco más de lo mismo...

Blasfemia

No se que decir...no se como pensar...
Será la abundancia de maldad
O la ignorancia de placer...
Algo pasa por mí, que no me deja ver
Algo extraño como un café con leche
O mas extraño aun beber cerveza con pisco
En lugar de tomarme un mate con leche...
Decisiones…por que prefiero estar lo más lejos de ti
Cuando duermo contigo.
No busco justificaciones
Ni mensajes claros en mi andar
Ni pienso vivir toda la vida
Si me paso la vida bebiendo
Creo firmemente en el presente
Y eso me da la humillante y cobarde
Atribución de no cree en nada...
Le juego chueco al destino
Le rezo a dios pidiendo su muerte
Llamo al diablo para ofrecerle un baso con agua bendita
No me crean, no me quieran,
No me aguanten, por que...
Quiero que sean yo
Tratando de odiarme


Ahora

Y ahora que no hay nadie para escucharme
Las palabras brotan como margaritas en primavera
Como pisco sauer para el sol...
Y siempre te cuido el sueño
Que bella profesión velador de sueños,
Pero como cuidarte si me quiero ir
Como tocarte con mis manos
Si quiero ser polvo en las estrellas
A veces te hecho la culpa de alguno que otro
Desaire del destino
De irme cuando vienes llegando
O de ser lo que soy
Ahora que te tengo
Ahora que aun te recuerdo...

Mi pobreza

Hoy sólo tengo 3 cigarros,
La mitad de un vaso con alcohol,
Una soledad que tapa con su gran vestido
Todos los rincones de la casa...
Ni medio pan para la once
Y no quiero pensar en el desayuno.
Hablo con los pinceles
E insulto a las telas vacías,
Vomito sobre mi cuaderno
Incoherencias de lo humano...
De repente pensé en ser yo,
Con miedo a lo desconocido
Me levanté, con mi cara más mía,
Pisé el suelo con los pies descalzos,
Abrí la ventana y la lluvia entró como estampida,
Mojándome el cuerpo seco de sueños,
Mi pelo sucio y mi pobre barba
Se hacían una sola a la altura de mis sienes;
Por primera ves mi corazón y mis pulmones
Bailaban bajo el mismo swing,
Me miré al espejo
Y noté que mis dientes aún estaban firmes,
No por mi pobre dedicación
Sino por mi juventud,
Miré mis manos grandes
Y me creí perfecto,
Me reconocí como ser vivo,
Con miedo y desconfianza.
Traté de leer mis ojos,
Pero creo que ellos leyeron mi reflejo.
Fue en ese momento
En el que perdí la brújula
Que llevamos todos
A la altura del ombligo,
Olvidé hasta mi nombre
Y me reí a carcajadas
De ese ser que compartía el baño conmigo
Frente al lavamanos,
No me importaron sus lágrimas,
La confianza volvía a mí
Me apreté fuerte el nudo de la corbata
Y dejé a aquel pobre ser
Sólo, entre sus pinceles...


Mujer

Tú, mujer de pálida belleza
Y amplia sonrisa
Me extiendes tu mano
Como la tierra se extiende para la semilla
Yo descuidado
Con olor a alcohol y tabaco
Rehuyo sin entender
La lógica de la vida
Que me tocó ser palpitar
El invierno se alargó cada día
Y eso a mí me agrada.
Porqué mujer prefiero el frió
al calor de tu pecho?
No se porqué espero de ti la respuesta
Que mastico entre mis dientes
No se porqué hoy
Estamos frente a frente.
Dime mujer
¿Por que detienes tus grandes ojos
en mi pobre senda?
No ves que tengo miedo
De dañarte con mí pobre abrazo
¿Acaso no ves que el verde jardín de mi alma
Se ha vuelto desierto?.

Cotidianos

Cómo explicar la quebrazón de cristal que ocurre en un abrir y cerrar de boca, como el viento frío que calma, pero que a la vez mata a aquellos que no encuentran refugio; como el sol que hace sudar a cada paso y te da cáncer a cada rayito; como un agujero que revienta a tu paso más firme... cómo seguir esperando cuando no queda nada para recibir, y eso sería lo de menos, si me quedara algo para dar... Pero se hace difícil caminar, respirar y abrir los ojos en la mañana, ponerse de pie para una nueva batalla cuando la guerra ya se ha perdido... extraña sensación provoca hoy en día el alcohol en mi garganta, ya no me refresca, ya no me re-esperanza con la fuerza del goce cotidiano, con el Vaivén de mis pasos embriagados... hoy las flores no son más que flores, los besos no son más que besos, el amor no es más que un recuerdo y el recuerdo no es más que el olvido no olvidado.
Paredes por aquí, paredes por allá, la revolución se hizo sistema, y el sistema se hizo colchón de algunos, se hizo comida para algunas mesas, se hizo educación para algunos hijos de la revolución... Me confundo en mis quimeras mojadas, con utópicos sentimientos de blanda humanidad, y todo esto se mezcla con la dureza de mi abrazo, ya torpe por el paso de nada... “aquí no ha pasado nada”... o tal vez no se han llevado nada... confusión tras confusión, primer paso del delirio.
Ya no hay tiempo ni ganas para ser mejor, no hay conexión con el mundo de los demás, ya no quiero que me ayudes, porque yo no te ayudo más, y con esto me rehundo más y más... a estas alturas de la batalla ya me da igual.
Me siento al medio del campo de batalla y me pongo a llorar, arranco las flores que las bombas de tu boca no pudieron arrancar, me siento ganador cuando gana mi enemigo, cuando con su lanza atraviesa mi corazón, mi grito de dolor se pierde entre su grito de gloria triunfante, anhelante...
Continuar y continuar, la vieja maldición del escritor sin educación... del amante sin besos ni sexo, a mendigar como el alcohólico que no tiene efectivo...

Ciertas cosas.

Quizás simplemente ya no sea tiempo,
A veces las cosas se mueven
En un tiempo distinto, por decirlo
De algún modo
El sol cuyos rayos nos hace mirar el suelo
Es para otros como la miel
De la reina de las abejas.

Quizás por que ya no tiene caso
Es que hoy ando descalzo
A tirones me salen las palabras
A tristeza saben las tostadas

Quizás ya no sea el tiempo justo
Para andar diciendo cosas
Ha llegado el tiempo del espanto
A apoderarse de mis cosas.

Quizás por esto y otras
Cuantas tantas cosas
Es que ya no me miras
Como sueles mirar ciertas cosas.


Bar

Me siento en las mesas
De esas que me son ajenas
La tranquilidad de lo innecesario
Me trae a la cabeza algo

Fumo un buen cigarro
En medio de la bruma
Me levanto creo que hablo
Alguien me mira, con cara de ganas.

Me tomo de un solo trago
Todo el licor que pueda
Soportar este baso
Y de mi boca brota una palabra

Y tu nombre resuena
Entre hilos, humo
Licor, sonrisas
Y sueños.



Henrika.

Hoy recuerdo tu amplia frente
Que se asemeja a mi desierto
Quizás sean tus ojos
O tú pelo ondulándose
A la altura de tu pómulo
O el recuerdo de mis labios
Apretados contra tu vientre
El caso es, que no quería esto
No quería un fantasma deambulando
Por mi pobre mente
Anna, serias el sol
Que ahuyenta mi espanto
Pero no puedo pretender
Tener tanto…