Tarde para ser poeta.

Llueve, que fácil de decir, pero llueve ya no solo dentro mío, ya ausente ha quedado la corbata y los zapatos, el paraguas ya lejano de mi lluvia y me querida vecina no me quiere hablar, el saludo me ha quitado, exiliado lejos de su abrigo…si bien debo confesar que soy culpable de todo lo que se diga, el arrepentimiento no es mi mejor amigo, aún a pesar de la falta de amor propio que me inunda, como la lluvia que hoy me trae de vuelta al bar…vuelve el frío viejo amigo, que me acoge como quien acoge al ausente, todo lo ausente vuelve con el frío y esta tos que no me deja disfrutar de mi cigarro con la calma de años atrás, al parecer estoy viejo ya para ser un poeta de alcohol y tabaco.